En toute objectivité, Lemony aurait dû s'attendre à ce qu'un adulte l'approche.
Surtout considérant qu'il a séché tous ses cours du lundi.
Mais il ne voit pas l'ombre venir vers lui et Ostara, complètement dans leur petite bulle, et la voix du professeur Black le fait brutalement sursauter.
Comme il est allongé, c'est un spasme entier qui soulève son corps.

Ostara ouvre de grands yeux bleus et laisse échapper un miaulement plaintif. Ses longs poils tricolores se hérissent au niveau du cou, mais elle se tourne tout de même vers l'adulte.
Non. Non Ostara, je t'en prie, ne hurle pas !
La petite a décidé qu'il avait plus que besoin d'aide, et ses plaintes déchirantes dès que Lemony trébuche dans ses manières et ses émotions résonnent encore aux oreilles du garçon.
Il déglutit tout en enregistrant les mots de sa professeure de Vol :
— Bonjour, Lemony... Comment vas-tu ?... Je dois t'avouer que je t'observe depuis un moment et que je m'inquiète. Désires-tu en parler ?
Certainement pas !

Les pupilles de l'enfant sont extrêmement dilatées et il n'a qu'une envie : se rouler en boule pour se protéger.
Déjà, être allongé le met dans une position extrêmement vulnérable.
Qu'une autre personne ait assisté à ce moment d'intimité avec Ostara le mets dans une colère confuse, qu'il ne parvient pas très bien à identifier.

La petite, sentant sa panique en même temps que les muscles qui se bandent, descend prudemment et s'assied, droite, la queue enroulée autour des jambes.
C'est la nouvelle position qu'elle a décidé d'adopter, pour indiquer qu'elle attend quelque chose. Ses yeux bleus, prunelles étrécies, scannent la femme. L'odeur est familière. C'est l'une des Magizoologistes qui s'occupe du Refuge. Elle n'est pas là depuis longtemps ; avant que Lemony ne l'adopte, les humains venaient la faire manger, tentaient de la faire bouger, nettoyaient son enclos.
Mais elle n'est plus seule. Elle n'est plus abandonnée. Elle a Lemony, pour toujours, et son éleveur vient tous les jours. C'est lui qui verse eau et nourriture, lui qui s'assure qu'elle boive, lui qui apporte les croquettes dans sa main jusque sur le couffin rose et moelleux sur lequel Ostara a passé la plupart de son année.
Alors, si elle reconnaît Elyna Black, et si celle-ci a parfois nettoyé son enclos et remplacé sa nourriture lorsque Lemony a dû s'éloigner, la chatte demeure sur ses gardes. Pas une ennemie, pas un danger. Pas une qui a tenté de la forcer à sortir de son chagrin. Elyna Black est juste une magizoologue, en ce qui concerne Ostara.

Maintenant, il faut déterminer ce qu'elle est pour Lemony. Son éleveur n'est pas en confiance, mais passé la pure surprise, il n'a pas l'odeur âcre de la peur qui lui colle parfois à la peau.
Vérifier si l'humaine porte la trace d'une odeur connue. Quoi que rechignant à quitter le sorcier, Ostara se mets sur ses pattes, les ancres comme elle peut dans le sol malgré le tiraillement qu'elle ressent presque aussitôt, et tend le cou pour renifler.
Non. Aucune trace de l'odeur que portait Lemony quand il est arrivé et qu'Ostara a entièrement nettoyée.

Ses pattes lâchent : une main sous son ventre la ramène contre un torse chaud et aimant. Lemony veille au grain, toujours. Il en a profité pour se mettre debout.

Ayant regagné son habilité à fuir où à se défendre, dusse un imprévu arriver, Lemony est un peu plus assuré. Il couve Ostara d'un regard tendre : ces jours-ci, elle a toujours le réflexe de renifler les inconnus avec curiosité. Elle s'ouvre au monde, et c'est la plus belle chose qui puisse arriver.
Son esprit dérive vers Lenny-le-Gnome et une partie de lui se demande... est-ce qu'il y parviendrait, avec le toddler ? Est-ce qu'il saurait le guider ? Mais Lenny deviendra adulte bien avant lui, et les Gnomes ne sont pas des créatures comme les autres.
Le professeur Black a beau attendre patiemment, sa présence signifie qu'elle veut une réponse.
Que dire ?
Qu'il ne va pas bien ? Il l'a admis à sa mère, il l'a admit à Thylas, nul autre n'a besoin de le savoir. Spécifiquement alors que c'est sa demande de quitter Poudlard pour être scolarisé chez lui qui le rend aussi vulnérable, aujourd'hui. Qui a laissé l'adulte voir que quelque chose se passait.

— Bonjour, Professeur Black.
Elle porte un lourd nom de de famille.
Il se souvient que c'est elle qui est intervenue, au tout début de l'année, lorsque la forêt interdite a pris feu et qu'il s'est retrouvé roulé en boule contre la terre, des châtaignes entre les mains.
— Je–
Je t'observe depuis un moment.
Combien de temps ? Est-ce parce qu'elle a supervisé le Refuge et le Jardin Fleuri aujourd'hui, ou a-t-elle remarqué les signes antérieurs ?

Elle est Magizoologue : il est impossible qu'elle ait manqué les nuits qu'il passe contre le pouf rose d'Ostara lorsque, vers vingt-deux-heures, il s'endort sur ses devoirs et caresse, à moitié réveillé, la petite chatte qui lui fait de la place.
A-t-elle remarqué le reste ? Ses venues très tôt, alors que tout le monde est dans la Grande Salle ? Lemony y récupère des viennoiseries françaises, y bois rapidement un verre de jus d'orange, puis viens prendre son premier repas avec Ostara.
Parfois, il la voit l'après-midi et il a déjà ses affaires pour ses devoirs. Pour la nuit, même, il a appris à prendre une brosse à dents avec lui, ce qui signifie qu'il ne dîne pas.
(Thylas le lui a dit : il a un trouble de l'alimentation, qu'il n'a même pas vu venir parce que c'est bien le cadet de ses soucis.)
(Et s'il était autre chose que lui-même, il saurait encaisser le bruit de la pièce comme le font tous les autres, et il mangerait plus d'une fois par jour, le midi, dans une hébétude hagarde qui le porte entre les différents cours.)

Les Sangs-Purs ne doivent pas montrer la moindre faiblesse. Il a conscience que son comportement expose déjà les Parlambre au scandale et que seules les habileté de Jade, sa mère, et Onyx, son oncle, rattraperont ses insanités.
Il est l'Héritier de Jade. Il doit tenir son rang.

Alors Lemony redresse les épaules et laisse glisser sur son visage ce masque neutre d'aristocrate parfaitement millimétré, et hausse un sourcil qui se veut surpris. Sur son visage, avec sa posture droite et son accent snob, l'expression hautaine et arrogante est assez insupportable et tient ses pairs éloignés.
Mais ça, il ne l'a compris que bien trop tard.
En cet instant, le but est de forcer l'adulte à faire marche arrière.
Sur ses mains, les petites griffes d'Ostara sortent et rentrent nerveusement. Le changement d'attitude de son éleveur, qui paraît soudain assuré et s'autorise un sourire en coin qu'il veut insupportable contraste avec la battements de coeur erratiques qu'elle sent contre sa peau.

Les mains de l'enfant tremblent. Il tente de les garder aussi stables que possibles, mais comme toujours avec Ostara, il ne peut pas être autant sur ses gardes. Elle a besoin de lui, pas de ses masques.
Levant un second sourcil, parfaitement insolent, Lemony s'apprête à répondre avec toute l'arrogance insupportable d'une jeunesse sang-pur à qui tout est dû, ainsi qu'un bon mot légèrement insultante qui repoussera cette adulte dangereuse pour lui sans lui attirer d'ennui.

Parce que si jusqu'au vendredi précédent, Lemony Parlambre aurait eu besoin qu'un adulte responsable lui pose cette exacte même question, la donne a changé.
Sa mère est venue le chercher pour le week-end afin qu'ils décident de son avenir éducatif, et Elijah Parlambre a tranché en premier, avec une violence inouïe et touchant aux points qui terrorisent le plus le garçon.
Les longues cicatrices blanches qu'il a sur les bras et les jambes, parce que le Précepteur durant six ans l'a attaché à sa chaise pour l'empêcher de gigoter ont été des semaines sources de question : Jade et Elijah savaient-ils ce qu'il subissait, ce qu'il a eu tant de mal à comprendre comme étant de la torture ? La réponse lui paraît évidente depuis que son père l'a empoigné avec assez de force pour y laisser des traces de doigts.
Depuis qu'il a été jeté au sol sans ménagement, peut-être... puis projeté sur le canapé... ?
Non. Depuis que les doigts d'Elijah se sont posés contre sa mâchoire, exercçant une pression douloureuse et qu'il n'a pas reconnu l'homme en face de lui. Ni ses yeux, ni sa voix, ni son attitude.

Et là où vendredi dernier encore, Lemony avait besoin d'une ancre, pour expliquer que non, ça n'allait pas. Qu'il n'encaissait pas bien Poudlard, qu'il se sentait seul, que le Refuge et la tour d'Astronomie étaient ses seuls havres...
Depuis deux jours, il ne peut plus. Les bleus imprimés sur ses bras alerteraient le moindre adulte, leur faisant croire à de la maltraitance.
Son destin est figé et il n'y a plus rien à faire. A la rentrée, il sera en Roumanie, où la dureté et les traditions feront de lui un vrai homme
Et quoi que Jade lui ait promis, il ignore à quel point sa mère désire simplement connaître les desseins politiques roumains, et à quel point elle l'aidera véritablement. Jade n'a jamais été contre Elijah, ils sont indissociables. Ils s'aiment, et leur couple passe avant leurs enfants.

Aussi, comme beaucoup d'enfants en danger, le jeune Serdaigle aborde une nonchalance un peu surprise, feignant de ne pas comprendre la présence du professeur ni sa question.

Malheureusement pour Lemony, deux facteurs viennent ruiner son projet.
Premièrement, sa peau pâle est livide, les cercles sous ses yeux atteignent des pommettes sans couleurs, et ses lèvres sont à peine visibles sur un visage trop creusé. Alors qu'il va sur ses treize ans, Lemony a la taille d'un enfant de dix, mais la sous-nutrition apparaît également, et la robe, qui date de l'hiver de ses onze ans, laisse voir des os de son cou trop saillant.
C'est subtil pour ceux qui le côtoient tous les jours, mais ça a sauté aux yeux de sa mère.

Ensuite, il est bouleversé et les scènes du week-end passé tournent en boucle dans ses yeux hantés, fracturant le masque et faisant vaciller ses appuis.
— Je doute que les affaires de Sangs-Purs intéressent... des professeurs de Poudlard, réplique l'enfant en laissant s'étirer et le mépris, et l'accent snob.
Cet accent qui l'a tant isolé durant le premier semestre.

Mais Lemony, donc, ne se voit pas de l'extérieur.
Elyna Black a en face d'elle un garçon tendu comme une corde d'arc, livide, dont la chair a fondu du visage, qui porte une robe de velours bien trop chaude alors que l'été va commencer. Les manches bien trop longues et collées à la peau sont d'autant plus suspicieuses si l'on sait qu'il préfère un style plus unique. Manches ajourées, fendues, béantes...
Ah, et le col du luxueux vêtement a été soigneusement aplati pour ne laisser voir aucune trace de peau bleuie.
Le garçon est également vacillant, tenant à peine debout, et à deux doigts d'éclater en sanglots. Ses jambes tremblent parce que sa cheville droite tressaute trop rapidement sous l'effet du stress et du désespoir.

Il sent le danger, et s'il n'a pas été assez insultant, il se tient prêt à tout faire pour dévier l'attention de la jeune femme.
Lemony est maître dans les codes sangs-purs. Il peut inventer tout ce qui est possible pour que l'autre oublie l'existence de son inquiétude et en vienne à le haïr, ou à le mettre en retenue, en l'occurence.

Sauf qu'Ostara a flairé le vent.
Elle saute des mains très agités dont son humain a besoin pour se calmer, griffe la robe ; le première année grimace. Elle se pose sur son épaule gauche et regarde l'adulte.
— Mee-oow, insiste-t-elle.
C'est ferme. C'est très clairement un "tu ne vas pas te laisser avoir par ça ?".
Mais au cas où, la queue battante d'impatience et de son propre desespoir, elle pose la patte sur le visage de son éleveur.
—Miaou.
Le miaulement, entre bébé et jeune chat, est une plainte très claire.
Et, décide Ostara, si l'humaine cède à la tension de Lemony, qui s'il était un chat ferait le gros dos pour intimider et faire sortir la Magizoologiste de son territoire, feulant et grondant, toutes les techniques d'un félin sauvage et en détresse qui a peur d'être blessé... Si elle cède à la tension et feule avant de partir, Ostara hurlera de nouveau à la mort.
Même si Lemony la supplie toujours de ne pas le faire, en larmes.
Quelqu'un a remarqué, enfin, et elle ne compte pas le laisser partir. Son éleveur a besoin d'aide. Maintenant.

La rage soudaine qu'il éprouve désarçonne Lemony.
Parce qu'elle ne cible par le professeur qui, en soit, ne fait que son travail.
Elle cible Ostara.
La pulsion de, d'un dos de la main, envoyer le petit corps au loin, est si forte que la vision défile devant ses yeux.
Il vacille.
NON !
Ses mains en tremblent.
Et l'idée que c'est ça, qu'Elijah veut de lui, cette violence qui semblent entourer les hommes et les adolescents mâles en pleine puberté...
Le reflux brûle sa gorge ; il serre les dents sur ses lèvres inférieures pour s'empêcher de vomir.
Au creux de son ventre, le même liquide acide brûle son estomac.

Jamais, jamais, oh Morgane, qu'est-ce qui ne va pas chez moi ? Pourquoi est-ce que je voudrais faire du mal à Ostara ? Je vous en supplie, ne me laissez pas faire. Pourquoi est-ce que je peux même y penser ?

Les pensées intrusives et phobies d'impulsion ne sont pas anormales chez un adolescent, et encore moins un adolescent dont l'état mental est aussi dégradé. Mais Lemony, que peut-il en savoir ?
Il n'a que le contact chaud d'Ostara contre lui, son ventre tricolore qui gonfle au rythme de sa respiration et effleure ses joues, inconsciente de ce qui lui a traversé l'esprit.
Comment n'a-t-elle pas senti le danger, elle qui est si perspicace ? Pourquoi n'a-t-elle pas déguerpi en feulant ?

La boule de poil tente de rester tranquille et d'apaiser son éleveur. Ses muscles soudains bandés, prêts à sauter, elle les as sentis bien sûr, mais Ostara est un chat. Lemony s'est senti menacé, il a réagi, point. En langage de chat, ce n'est pas une raison pour battre en retraite. Au contraire.
Mais l'odeur de peur est de nouveau âcre ; elle envahit ses narines au point de la faire suffoquer, et de tout son poids, le chaton s'appuie sur l'épaule de l'enfant.
D'ordinaire, il est plus en confiance. Elle le sent presque ronronner quand elle est aussi tactile avec lui.
Alors, elle se frotte contre sa joue, donne des petits coups de tête.
Lemony, hé, Lemony. Tu es mon éleveur, tu te souviens ? Je suis là.

Presque par réflexe, la main du garçon vient câliner l'animal, ses dents plus que jamais enfoncées dans sa langue, sur laquelle il sent le goût du sang.
Il voudrait murmurer son prénom, mais la présence du professeur Black l'en empêche. Son lien à Ostara est privé. Alors il la caresse, simplement, juste sur cet endroit où ses doigts sentent une différence tactile derrière les oreilles de la petite et qu'elle aime particulièrement. Il a déjà réussi à l'endormir ainsi, lorsqu'elle refusait qu'il parte.
Ostara n'a plus peur de son départ depuis des mois, mais les soirs où il rentre au dortoir, perdu et plein de détresse, elle tente de le convaincre de rester.
Et quand Thylas est revenue dans sa vie, quand ils ont connu ces jours de heurts et d'incertitude, la jeune chatte était terrifiée pour lui.

Comment lui expliquer que ça ira, quand une Magizoologue peut l'entendre et que le jardin fleuri se remplit ?
Comment lui expliquer qu'il n'a pas le choix, mais que Jade est à ses côtés. Qu'il a passé un accord avec sa mère, et qu'il a assez confiance pour que l'été se passe relativement éloigné de Elijah.
— Ostara sourit-il, sa voix tendre et souriante, avec toute la joie qu'il peut amener, et un sourire social sur les lèvres.
La douceur, en revanche, n'est pas feinte.
— Tu rentres avec moi cet été, c'est officiel. Le Domaine te plaira, j'en suis sûr. C'est un endroit magnifique, sécurisé.
Sécurisé parce que son père ne devrait pas pouvoir mettre la main sur le chat, parce que Jade a juré de le tenir à l'écart. Mais il est maître dans l'art des double sens.
Et son professeur de Vol ne peut pas savoir le véritable sens de ses paroles, n'est-ce pas ?

Professeur qu'il ignore, d'ailleurs.
Un peu hébété, parce qu'il a du mal à réfléchir, entre les vertiges à ses tempes et les scènes qui repassent sans arrêt devant ses yeux, le garçon récupère son attitude droite, mondaine.
Il fait disparaître une partie de son arrogance, pour ne garder que celle qui semble naturelle aux aristocrates.
— Pardonnez-moi, Miss Black. Ostara passe en premier, je suis sûr que vous en conviendrez aisément.
Les vibrations apaisent ses battements de coeur. Ostara ronronne visiblement rassurée.
Il n'empêche qu'elle a toujours son regard menaçant rivé sur l'adulte responsable qu'elle a enfin trouvé.
— J'ai conscience qu'étant un élève de Poudlard, je suis de votre responsabilité. Ceci étant, vous en serez relevée sous peu, les vacances approchant.
Malgré lui, son visage se tord en une grimace tandis qu'il tente d'éclaircir son esprit.
Quelques points blancs apparaissent devant ses yeux.
Ah. D'ordinaire, il a sur lui des caramels au beurre-salé, l'un des rares aliments solides qui lui reste, pour empêcher l'hypoglycémie, ainsi que des couinesouris et des fondants du chaudron. Ils lui permettent de tenir sa concentration sur le dernier cours de l'après-midi, puis jusqu'au dîner. Voire au petit déjeuner.
Lemony n'a pas exactement faim. Il a appris à ignorer la sensation, et l'idée d'affronter la Grande Salle et son bruit est tétanisante... et lui donne une nausée particulièrement dissuasive.

Ostara commence à être lourde sur ses épaules un peu trop osseuses, et les bleus sur lesquels elle a appuyés pulsent en arrière plan.
Additionnés à la douleur, l'hypoglycémie et le souvenir de son père, visage à quelque centimètre du sien, qui refuse de quitter son champ de vision...
— Votre gracieux sang vous empêche-t-il de répondre à une simple question ?...
Là. Il ne sait plus très bien ce qu'il fait là.
Et il ne parvient pas à se souvenir de la-dite question.

Lemony est un enfant de Sang-Pur. Il s'appuie sur leurs codes pour se rassurer et se guider lorsqu'il est perdu.
Comme tous les Parlambre, comme tous les aristocrates, il a appris à poliment attraper la main d'une femme avant de tenir debout.
Il a su s'incliner selon son rang et celui des autres avant que la propreté nocturne ne soit acquise.
A minuit, endormi dans un Gala, lui et ses cousins pouvaient dès leurs six ans répéter les bonsoirs et attirer attendrissement comme respect.
Ah. Et il ne maîtrise pas très bien le langage non-verbal non codifiés, ce qui signifie qu'il ignore qu'Elyna Black est plus aux aguets encore depuis qu'il a utilisé ses parades de Gala.

Alors, dans son état, Lemony sait donner le change. Son regard se fait plus doux, amusé même. Ou est-ce de la moquerie ? Assez pour offenser, assez pour avertir, pas assez pour outrager. Et le petit sourire en coin s'étire presque aimablement.
— Certaines... choses n'ont que peu d'intérêt, réplique-t-il, accent à l'appui, ton agréable, loin d'être suave.
Est-ce la question, Elyna Black, ou lui-même dont il parle ?
Elle ne pourra jamais le prouver.

Sauf que.
Lemony a une manière qu'il n'est jamais parvenue à dompter.
Dès qu'il désire balayer quelque chose, son coude gauche se soulève, et sa main mouline pour indiquer le manque d'importance.

Comme chaque fois, la gifle est presque physique lorsqu'il réalise son erreur.
Comme chaque fois, il devient glacé.
Sauf que, cette fois, tout ce que Lemony peut voir, c'est la violence de son père.
Toute la haine de lui-même monte comme un tsunami. Les pensées roulent sous sa boîte crânienne, haineuses, incompréhensibles dans leur chaos.
Et cette fois, Lemony est trop en hypoglycémie pour être lucide.

Sa main droite part avec une violence inouïe heurter son poignet gauche dans un choc qui catapulte presque Ostara hors de son épaule, quasi-dentique à la phobie d'impulsion première.
La petite chatte s'aggripe de toutes ses forces, les griffes entament le velours, la peau, mais Lemony ne ressent aucune souffrance des plaies ouvertes.
Pas de celles-ci. Parce que ses ongles ont arraché une partie de la peau de sa main et de son poignet.

Et que ça fait un bien fou.

Lorsque son instinct de survie le ramène à la lucidité, ses yeux sont voilés et son esprit vidé de glucides est incapable de récupérer la moindre information concernant les graves dérapages en Galas.
Il a ses yeux clairs, quoi qu'à la couleur indéfinie, rivés sur Elyna Black.
Et la bouche entrouverte de stupéfaction parce que les vertiges aux tempes prennent le dessus et qu'en dehors de sa respiration et du sang qui bat à ses tempes, il n'entend ni ne sent plus rien.

Il la voit, bien sûr.
C'est une donnée. Elle est là.
Il est en danger.
L'air qui rentre dans ses poumons n'est pas suffisant pour satisfaire son besoin d'oxygène.
Le sang est trop bruyant à ses tempes.
Il a son professeur de Vol en face de lui.







L'air ne rentre pas assez vite ni assez profondément dans ses poumons.